A lenda dourada de Djokovic tem o que lhe faltava. O campeão do ténis é ouro olímpico

Os berros de frustração, às tantas, vinham de duas gargantas. A colisão de dois tenistas grandiosos, a medirem os máximos um do outro, tornou-os dois pólos de tensão. O público, finalmente empático, compreendeu a ocasião e deixou-se de recriminações tolas. Que gritem, que berrem, que deitem cá para fora. Os Depeche Mode postos a tocar num período de descanso acertavam na lição com o seu “I Just Can’t Get Enough”. Para quê protestar contra questiúnculas dos tenistas com eles próprios se um dia, em breve, estes jogos, entre estes dois, vão evocar apenas saudade?

Novak e Carlos foram protegendo os seus jogos de serviço magistralmente, proporcionaram pontos extraordinários, ambos a encontrarem-se na rede cada vez mais com o passar do tempo, as tentativas de engano a juntarem os dois melhores da atualidade ao ponto de sentirem o hálito um do outro nas respirações pesadas, no fôlego que se obrigavam a gastar. Com 4-4, o sérvio defendeu-se de cinco pontos de break, a rir-se da forma como a persistência da juventude do espanhol vendia cada bola a preços milionários. O 6-6 levou ao tie-break de onde Djokovic saiu a rugir (6-3 na mini-disputa), o fogo nos seus olhos, ainda havia vida no corpo roído de tantas batalhas e massacrado por 92 minutos de primeiro parcial.

As margens a separá-los continuaram ínfimas. O set seguinte começou espetacular, fabulástico, ‘Carlitos’ a detonar pancadas lá do fundo numa potência que só nele habita hoje em dia, a apanhar em contrapé as pernas não tão soltas de um Novak operado ao joelho há dois meses. Mas, perante a explosão da besta juvenil, o corpo de Djokovic ia aguentando, titubeante por vezes, preso pela idade noutras, mas ligado à ocasião. Um homem nos seus 37 anos não iguala a rotação de um fenómeno de fisicalidade de 21, músculos esculpidos, veias desenhadas no braço direito, apenas com a estima ao seu físico. Novak hoje menor do que Carlos em tudo o que não dependa apenas da raquete.

Ele teria sempre de espreitar para dentro seu poço, ir lá ao fundo resgatar algo, de canalizar todos os átomos de ténis nesse seu corpo e transladar essas células a cada pancada, para que cada chapada na bola fosse incrível ou próximo disso. Djokovic maltratou Alcaraz constantemente, as suas respostas iam aos pés, as suas idas à rede fechavam pontos, dava passos em diante para dentro do court na troca de marteladas para pressionar o espanhol e rasgava o campo com bolas a caírem sobre as linhas. Ou era assim, com cada pancada a tentar ser a melhor que já deu, ou os pontos sujeitavam-se ao volante do espanhol.

E assim foi o sérvio mantendo o set na igualdade enquanto procurou sem descanso a sua superioridade, desgastando-se nos esforços brutais a que Alcaraz o obrigava porque na sua potência, no poderio que o habita e ele ainda tão jovem, há recursos de sobra. O espanhol manteve o seu serviço, o sérvio idem, o adulto na sala relativamente sereno perante o caçula de extraordinária promessa, mas menos experimentado, evidência até com Wimbledon e Roland-Garros vencidos consecutivamente este ano. Quando novo 6-6 os empurrou para outro tie-break, Carlos cedia ao que frustrara Novak lá bem atrás na final - desesperou com os seus erros diante de toda esta ocasião, perante a plateia, sob o olhar atento de um adversário movido pela desesperança.

Não se via Djokovic a desesperar, não se tratava disso.

Mas, em Paris, ele foi um homem impelido pela urgência das últimas vezes, um tenista toldado propositadamente, possuído por uma oportunidade que não o voltaria a visitar pela falta de tempo, de corpo, de físico, de tudo, como tal jogou com um desespero na raquete, a perseguir a carência que lhe restava na carreira que já é dona de tudo. Faltava um ouro olímpico, um triunfo no pináculo do desporto.