A melhor meia-final da história da Champions voou sobre o ninho de cuco. Antes de vencer o Inter, ganhou o futebol

Dentro de um jogo intenso, barulhento e armadilhado pela pressão do Inter, foi ele, a meio do meio-campo do Barça como a honrar a sua natureza, a receber um passe com o corpo fechado, sem acautelar o ângulo morto de onde veio um lançado Federico Di Marco, da esquerda para o centro, e lhe roubou a bola que rapidamente os italianos reciclaram na corrida de Dumfries que depois a passou para o golo fácil de Lautaro Martínez. Os sem discussão melhores jogadores viam-se assim a perder contra a indubitável melhor equipa.

Por mais posse de bola que tivessem Pedri e Frenkie de Jong, o 6 que corre com ela mais do que a passa, o Barça era coxo nas laterais onde tinha mais espaço (o limitado Gerard Martín à esquerda, o central sem rotinas Eric García, à direita) e estava desguarnecido pelo apagão de Raphinha. No miolo sucederam-se as perdas de Olmo nos cercos do Inter e Ferrán Torres era macio demais a jogar de costas para a baliza perante os encostos de Acerbi. Com a agressividade a servir de combustível, os italianos encolhiam os artistas do Barça e tiveram um segundo golo: de novo dentro da metade adversária, provocaram um passe errado, lançaram Lautaro e só a lupa do VAR desmascarou o que parecia um fenomenal corte de Pau Cubarsí na área.

O penálti de Hakan Çalhanoğlu endoideceu a meca do futebol que é San Siro, urgindo o Barça a desesperar. Não no jogo jogado, sim na toada das suas ações. O dealbar da segunda parte fez os catalães abusarem da sua joia e escancararem, mais ainda, a raridade da natureza que é Lamine Yamal. Todas as jogadas dirigiram-se ao adolescente, ao génio do engano, confiantes na inspiração das ideias baloiçantes de um miúdo a quem depositam responsabilidades destas quando só tem 17 anos.

Espremidos pela urgência, os catalães encavalitaram-se do seu rapazola. E Lamine encheu o peito do que quer que ele respire para ser como é. Pediu todas as bolas, foi para cima, massacrou Di Marcou com sapateados e gestos de valsa, samba, rumba, tango, paso doble e demais estilos de dança que moram no seu corpo delgado, mas o Barça não desmontou o Inter por aí. Ou só por aí. Nem por uma ideia qualquer vinda da sonda de Pedri, ou dos remates de Raphinha. Quando o relógio marcou a hora, perante a falência física dos jogadores do Inter, o jogo (2-2) e a entretida eliminatória (5-5) já estavam empatados.

Yamal entortou olhos, dobrou pernas, espremeu rins e pariu o pior dos efeitos em quem enfrenta divergentes que têm o super poder de vergar o futebol, por momentos, à sua vontade - o receio. Di Marco temeu e saiu, Carlos Eduardo substituiu-o para o temer e fosse quem o auxiliasse para haver, pelo menos, dois jogadores a tentar abrandá-lo também temia o espanhol sem medo que rematou ao poste, fez Yann Sommer provar que é possível voar e até com o bico da chuteira tentou marcar por uma nesga de espaço. Não marcou, mas atazanou esperanças. Quem teve golo foi o seu oposto, o incógnito e apagado Raphinha, ao rematar uma bola da quina da área na única vez que a noite reparou no brasileiro.

Os prolongamentos têm dotes castigadores, em tantas ocasiões se coadunam ao nome e prolongam contendas aborrecidas e enfadonhas que exigem sacrifícios a quem assiste, quanto mais a quem os joga. Não sucedeu tal coisa em San Siro. No esticar da vida de uma eliminatória com uma dúzia de golos, entretida à brava e entusiasmante como não há memória nesta fase da Liga dos Campeões, tal era o apetite por mais deste futebol que a chuva não resistiu a molhar o deleite. Além de épico, o jogo adquiriu então trejeitos de batalha. Na fusão de cãibras nas pernas, dos ardores no peito, ia o esforço esvaziando os corpos e o futebol que se desejava esvaiu-se em qualidade.

Preso por arames teve o Inter que resistir como pôde, exaurido nos seus jogadores, esgotado de recursos, a aglomerar os que lhe sobraram em torno da área ou em cercos a Lamine Yamal. Era a redundância de um Barcelona com rasgos incríveis esta época, entusiasmante de ver em diversos períodos, responsável por colar olhos ao futebol. Só que o futebol não é sempre gentil com quem se veste lá na frente com talento e destapa as traseiras com tanto risco. No desespero houve, claro, Yamal contra todos, houve ginga e pés de dança, acelerações, travões e arranques, fintas e pára-arrancas vários. Mas era tarde. Ou era, nesta noite, menor do que um guardião.

As duas horas em San Siro somadas à hora e meia em Montjuic extraíram 13 golos de duas equipas antagónicas, feitas com estilos contrários a convergirem no bonito que resulta de haver 22 jogadores num hectare de relva a correrem atrás de uma bola. Ela haverá de se curvar em muitas mais noites aos pés de Yamal, desolado no fim de tudo, a sua cara infante de desilusão a pontuar a tristeza da criançada com que o Barça acabou o jogo - Héctor Fort, Pau Víctor, Fermín López, Gavi. Forçado pelo cinto justo das parcas finanças ou retornado à sua doutrina de aposta na juventude, o clube lembrou-se da sua alma e por um triz não retornou onde queria.