Se é possível afirmá-lo, Alcaraz foi melhor do que Sinner na maior final de Roland-Garros. Mas só por pouco, mesmo muito pouco

Carlos Alcaraz é fogo baldio, movido a labaredas incandescentes que formam um tenista capaz de na mesma troca de bola ser artista de uma pancada por entre as pernas, bater um amorti de algodão, espancar uma direita fulminante, sprintar da rede ao fundo do court, fazer uma espargata, esfolar-se todo e, se perdido o ponto, sorrir e aplaudir o adversário. Levedado a temperaturas mais baixas, Jannik Sinner engana no cabelo, tem a cor de chamas mas o seu norte é frio, eis um jogador de igual alta intensidade sem ter um cardápio com o mesmo alcance técnico na variedade de pancadas, prima por ser mecânico a martelar bolas que se tornam sempre mais difíceis do que quando lhe chegaram, máquina incansável a varrer o campo que acaba por destroçar os adversários, quando não pela superior execução, precisamente pelo cansaço que causa. O entertainer espanhol não tem celeumas em dar primazia ao desfrutar, o competidor italiano robotizou os seus trejeitos para aniquilar oponentes.

Prometedor disso se mostrou o início de conversa, com Alcaraz ultra pressionante a bater bolas bem dentro do campo, estorvador a devolver golpes e nos posicionamentos, a buscar a rede sem cerimónias, logo a ter pontos para roubar o serviço a Sinner, incomodado e resguardado na linha de fundo. Frenético o jogo inaugural, deu ténis durante 12 minutos, salvando-se o italiano da tentativa de furto. O seguinte inverteu os papéis, seria o espanhol afastar a hipótese de um break, tínhamos a confirmação de dois relâmpagos a igualarem-se nas descargas elétricas com certas nuances: o ruivo confiava na potência e no martelo no fundo do court, mais linear no plano, enquanto o rival exibia os heterónimos da sua raquete para ir variando no tipo de balas.

Ao quarto jogo do parcial não houve oportunidades para quebras de serviço, Jannik fez as pazes com as traseiras do campo, ousou experimentar, soltar-se, avançou uns metros no traçado alaranjado para contrariar Carlos com mais do que mais do mesmo. A mudança voltar-se-ia contra o italiano, que ficou sem o serviço no jogo seguinte, cedente às acelerações à mínima nesga do espanhol, às esquerdas paralelas brutais, aos amortis escondidos até à última, às visitas supersónicas à rede. 

Quando as trocas de golpes entravam naquele excesso de velocidade absurdo em que hoje apenas estes dois tenistas não são multados, Sinner prevalecia. O problema era que Alcaraz inventava apeadeiros técnicos pelo meio para impedir que chegassem sempre a esse ponto. Tinha o italiano que responder, fê-lo rapidamente, devolvendo o presente na cena seguinte. Como? Sendo la macchina, honrando a alcunha que mereceu no seu país, maquinando uma agressividade nas pancadas decidida a encurtar o tempo disponível ao espanhol para pensar o que fazer. Já Djokovic se queixara de tal carência, a de o nascido onde Itália já se confunde com a Áustria ser um pesadelo que suga aos adversários a margem para matutarem no que podem fazer a seguir.

Cada pancada era achega para Alcaraz se manter lá ao fundo, do seu lado, sem arriscar coisas diferentes, aprisionando-o no estilo de troca de golpes onde o italiano era letal. Num ápice chegou ao quatro a um, brutal a disparar balázios de uma força tal que nem tinham como regra ressaltarem em cima das linhas - bastava irem na direção do rival que a velocidade, o peso, essa megatonelada de energia parecia retrair o tenista de El Palmar. Vestido com uma camisola listada em padrão quase futebolístico, faltava-lhe uma reação à canalização de poderio que Sinner fez parecer impenetrável durante o segundo parcial.

A arena, de repente, era dele.

O terceiro set, malandro, intuiu que seria uma sequela do anterior com o exato mesmo guião, Carlos Alcaraz foi quebrado no arranque, barafustou na direção da assoalhada da sua equipa na bancada, soava a expressão de desespero. Era o espanhol a ir buscar o seu trampolim. Impôs depois um break a Sinner, e mais um, baixou o italiano o recrutamento dos cavalos disponíveis no seu motor e o espanhol debruçou-se em cima dele, o manancial do seu ténis de novo em exibição enquanto Jannik, cansado ou simplesmente a humano, era visitado pelo erro. A final atravessou o seu riacho menos espetacular, os pontos encurtados, só três ou quatro trocas de argumentos. 

Pela primeira vez neste Roland-Garros alguém vencia um set ao italiano - e quebrava a sua série de 29 consecutivos em Grand Slams. Proeza por si só para Alcaraz, um maquiavélico pintor de raquete em vez de aguarela que se descobre na linha do sismógrafo; vai buscar a alma aos altos e baixos, terraplana adversários por momentos, deixa-os consertar os estragos e logo a seguir volta a decepá-los no ânimo. A final virava, agora sim, uma discussão entre o tipo constantemente no K2, a manter-se quase sempre lá, e outro que tocava no Evereste de quando em vez. Eram os dois picos do ténis atual em pleno uso das suas versões.

E Sinner reservou para a folga dos três match points que teve no serviço do adversário o teste do azeite na água para o espanhol. Na mistela entre a tectónica pressão do momento e o peito-feito de Alcaraz, desaproveitou todos. Nunca um deles vencera um Grand Slam ao outro e o ar infestou-se dessa lembrança que impeliu o auto-resgate do campeão em título e fez hesitar quem admitiu, na véspera, que este seu bom némesis o empurra a ser melhor jogador. Em resumo, a final haveria de culminar no teste a esta afirmação.

Para lá das quatro horas estávamos quando veio o tie-break. Vieram também uma espantosa direita cruzada de Alcaraz e dois ases da sua catapulta. Sinner mandou vir um smash, sem certamente ter pedido o par de erros que cometeu no seguimento. O público veio com um coro de apoio a Carlos, retribuidor do que os neutros pretendiam: o 7-4 fechou o 7-6 a seu favor. Seja feita a vossa vontade, vinha aí mais ténis.   

Alcaraz roubara-lhe o serviço, tentava fugir, e o italiano não escondia que algo de físico o apoquentava. Estava de rastos, ou parecia. Já a final era supimpa noutro aspeto: superando as 4h42, ficaria como a mais longeva da história de Roland-Garros.

Teria a contenda acabar, como não, a escancarar outra costela de contraste. Sinner a desmanchar a carapaça, já sem estancar a emoção, mas umas sensações brotadas do desgaste que ligou à ligeira frustração, às vezes irritação. Com a frescura a ir-se, desvanecida a energia do tanque, o foco de Jannik de fugas, pingou água dos canos. Manteve-se vivo quando serviu, com o saque ainda teve agressividade de bola para encurtar os pontos e ganhar alguns. Sem esse tiro de partida, já pouco podia contra a inacreditável frescura de Alcaraz, um solista que arranja combustível nos nervos, que das reações negativas salta para as boas. Que chegou a parecer perdido e agora sabia tudo.

Mais de cinco horas antes, ainda os tenistas estavam nas catacumbas do Philippe Chatrier, a cerimónia de abertura da final pôs violinistas a interpretarem uma versão de “Harder, Better, Faster, Stronger”, dos Daft Punk, despida de cantorias. Chamaram artistas de instrumentos clássicos para tocarem essa canção moderna, dançando como se no barulho das luzes de uma discoteca. A fusão, sem querer, seria uma vénia a ambos os tenistas. Ao 5-5 no quinto set. Ao universo paralelo para o qual transportaram a final, algures noutra galáxia e eles a deixarem-nos espreitar como é a vida lá no planeta distante onde habitam, sozinhos.

Jamais um tie-break, nem mesmo um super, como este, seria justo para o perdedor. No desporto, a justiça nada importa ao resultado, esse sentimento não joga. Alcaraz chegou a ter um 7-0 de vantagem, prova de que as raquetes podem mentir. Foi Carlos a prevalecer, incrédulo ao deixar-se estender na terra batida, a contemplar o céu. Caía a noite já em Paris, as estrelas despertaram pouco depois. Há duas com lugar cativo lá cima. O melhor acabou por ser o espampanante espanhol, recompensado com o seu quinto Grand Slam contra os três do exausto italiano.