Os sacrifícios de João Almeida e a dor que se aceita

A liturgia do sofrer é praticada no ciclismo sem necessidade de pregar. Quem se submete a esta vida rege-se pelo respeito ao que corrói a carne nos corpos e daí, mas não unicamente por aí, se pode entender a recusa de João Almeida em oferendar a vitória na última etapa da Volta ao País Basco ao suplicador Enric Mas. O espanhol sem vitórias em tiradas há 924 dias viu-se com o português na fuga final e perguntou-lhe, enquanto pedalavam, se João lhe regalava a vitória, se literalmente o deixava ganhar, inquérito não inédito no ciclismo embora sacrilégio no desporto: no dia em que o vencedor necessitar da veleidade dos vencidos, os melhores deixarão de ser distintos; passarão a ser uma circunstância, não uma constatação.

João ganhou porque quis ganhar e merecia, tanto o português como quem com ele partilhou dores na sua equipa, explicou o ciclista de A-dos-Francos no desfecho, não dizendo mas aludindo subliminarmente ao respeito pelo sofrimento que forma, no ciclismo, súbditos fiéis à escala que afeta os bem-sucedidos, os meros existentes, os gregários em prol do brilho dos outros ou os que nunca são tidos para vitórias. Todos sofrem, todos se regem pela mesma dor. É essa omnisciência que estende venerações no caminho de Tadej Pogačar, campeoníssimo outlier esloveno, um nato trepador dedicado às delapidações maiores numa bicicleta a quem vivalma apontaria um dedo se não tivesse ousado ir pedalar, no domingo, às labaredas do Inferno do Norte.

Não lhe faltavam provas de ter asas imunes ao fogo, porém lá esteve nos 259 quilómetros da Paris-Roubaix, a estremecer nas 30 secções de martírio empedrado embelezados, na fala, por se chamarem pavé, quando são tudo menos sumptuosos. Pogačar jamais participara, enquanto sénior, no cume do sofrimento em planície por alguma razão: não tem corpo, nem perfil, muito menos características para se fazer à mais árdua das Clássicas da qual os grandes voltistas atuais pedalam bem para longe. Mas o esloveno é diferente. Se é para habitar na grandeza então que seja em grande, a esticar as fronteiras da grandiosidade.

Com os dentes a tilintarem da tremedeira de rolar sobre pedregulhos autênticos, os músculos bambos dos solavancos, a bicicleta a tremer e até o pulso desbotado a vermelho por sangrar pela fricção do relógio na pele, Pogačar estreou-se na infernal corrida onde o sofrimento é omnipresente. Fez um 2.º lugar, traído pela rapidez com que entrou numa curva mal calculada, estatelando-se na lama a 37 quilómetros do destino quando liderava na companhia de Mathieu Van der Poel, ele sim um saltimbanco destas dores, mestre das estradas feitas de pedras que ganhou pelo terceiro ano seguido. “Shit happens”, lamentou o coloquial esloveno no final, após uma chegada sorridente ao velódromo onde termina a prova.

Campeão do mundo e vencedor de um Giro d’Itália e três Tour de France, o atípico ciclista não é chamuscado pela altitude dos voos que apenas ele alcança nesta geração, logo está para se divertir. De novo, se é para sofrer, então que seja espetacularmente. Um típico voltista, Pogačar tem esqueleto de trepador e as aptidões moldadas aos sobrehumanos esforços da montanha. Pelos cânones deveria ser alérgico às longas e árduas corridas de um dia, em especial às tidas como os cinco Monumentos. E foi do mais incomum vê-lo a ganhar a Tour de Flandres (duas vezes), o Giro de Lombardia (quatro edições, a Liège-Bastogne-Liège (um par de vezes) e ainda mais a pedalar nesta Paris-Roubaix, a proeza que lhe falta, além da Milão-Sanremo, para colecionar todas as monumentais corridas.

Visto o que Tadej Pogačar deixou nas tortuosas estradas onde quedas, pneus furados e trocas de bicicletas são mato, os adversários diretos elogiaram-no, como não, pelo voluntarismo em alargar a sua lenda a lugares inusitados. Louvar-lhe o talento, as suas apetências, tornou-se banal. O esloveno chegar à Paris-Roubaix e atacar nos troços empedrados já é outra coisa, não apenas uma fome determinada em trincar o Olimpo - será um abraçar completo do sofrimento. Do irracional e disfuncional que é aceitar a dor e do viciante que deve ser superá-la em cima de uma bicicleta. Já dizia o meu amigo: “porque é um prazer cheio de dor, dor que sabe bem quando a dor devia saber só a dor, achar que a dor tem sabor a mau ou sabor a bom é complexificá-la e romantizá-la em vão porque a dor é uma perda de tempo perante a possibilidade do prazer.”

A mulher do olhar sério esteve na gala mais recente da Bola de Ouro, nomeada para melhor treinadora do mundo, por si só um feito por vir do país ainda verdejante na primavera do seu futebol, onde nem metade das equipas do seu principal campeonato são profissionais. O Portugal que tem um potente Benfica, capaz de contratar internacionais estrangeiras, ainda há um ano a jogar contra o Lyon nos quartos de final da Champions, acolhe também, e ainda, uma equipa com jogadoras a queixarem-se de salários em atraso, sem dinheiro para pagarem contas da água ou da eletricidade, que ainda em fevereiro protestaram, imóveis, no minuto inicial de um jogo da Liga BPI.

O cenário, entretanto, não amainou. No mesmo arrabalde que alberga o glutão Benfica, embalado por “um grande grupo de jogadores, uma equipa de trabalho muito competente” e, acrescentou Filipa Patão, “todas as condições para podermos fazer história”, existe o decadente Vilaverdense, abandonado por um investidor na pré-época, deixado à mercê de outros que terão vindo, com quatro golos marcados e 104 sofridos em 20 jornadas preenchidas por derrotas. A altura do teto dos mais fortes depende da fortaleza dos menos privilegiados. Sem uma liga que cuide de não ter tragédias como a de Vila Verde, feitos como um pentacampeonato como o do Benfica poderão, um dia, ser explicados mais pelo negro da pintura do quadro geral do que pela valia própria.

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