Lendário, a melhor palavra para Carlos Alcaraz

Como em Paris, onde se pôs sublime para ter um ouro olímpico, Djokovic estava obrigado a ir à perfeição em Melbourne. Haveria de apunhalar o erro em cada pancada, só assim teria hipótese contra o sprinter, meio-fundista, marchador e maratonista e demais especialidades fundidas num só Alcaraz, o alquimista de todos os truques. Mas nem assim o alcançou porque o espanhol chegou para todas as bolas, até as que o sérvio bateu por fora do limite da rede. Se Carlos, uma parede andante, cansa só de ver, imagine-se a fadiga mental que provoca em quem tenta fazer uma bola passar por ele.

A cinco meses de soprar 39 velas, já tinha sido impressionante a insurgência do sérvio contra Jannik Sinner, pneumático tenista, o outro co-líder desta nova geração que joga para terraplanar com intensidade quem a enfrente. Esvaiu-se aí o sérvio em energia, na que lhe faltou na final. “Já é uma lenda do ténis. É extraordinário, merece todos os elogios”, dedicou-lhe Novak, condecoroso para com este rival como pouco o vimos a ser em relação aos contemporâneos Roger Federer e Rafael Nadal enquanto ainda peleavam pelo púlpito de troféus que o sérvio acabou por reclamar. O reformado espanhol esteve na Austrália a assistir à final e até ele foi aplaudindo, com cara de espanto.

Qualquer alma nascida nos anos 80 sabe dos chiares que corroem o corpo quando se insiste em praticar desporto com este tipo de impacto já perto dos quarenta, por mais amador que seja. Fica inevitável não compadecermos com a forma como Djokovic manda o tempo ir às urtigas e voltar mais tarde para o vir buscar. Mas esta final tinha uma certeza antológica devido à sua dupla afronta contra o tempo. Desde Fred Perry, na década de 30, que ninguém vencia todos os majors à primeira final disputada em cada um; mais assombroso do que os sete Grand Slams que coleciona e todos os números de carreira é o perene lastro com que ‘Carlitos’ já inundou o imaginário coletivo do ténis: tão novo e já tão causador da sensação de ser imbatível.

Era justo acharmos, como achámos, que a ressaca de Federer, Nadal e Djokovic seria um depressivo buraco negro. Sofremos por antecipação ao prevermos que aos três melhores tenistas da história, coincidentes na mesma geração, seria impossível suceder algo com remotas parecenças. E eis que enquanto a luz do último deles finda após a chama dos outros dois se ter extinguido, apareceu um Jannik Sinner robótico na destruição maciça e um Carlos Alcaraz reguila no trato, com aura de ser gente como a gente, conquistador de apreços por dominar toda a palete de cores tenísticas e ter gestos como aquele sorriso maroto que lhe escapou antes de ser jogado o seu championship point em Melbourne, como uma criança prestes a receber um doce.

Haver um campeão que se digne a confessar que precisa de arejar a cabeça de vez em quando, cometer o crime de não existir a 100% para a ténis e ir a Ibiza com os amigos a meio da temporada, como o fez e mostrou num documentário, refresca a perceção de pertencerem a outra galáxia que cerca estes atletas que tocam na estratosfera. Novak Djokovic atribuiu-lhe o estatuto de lenda e até se estendeu na atribuição de cognomes — “pequeno titã” ou “jovem feiticeiro de Oz” — porque terá bem a noção de estar perante um diamante do mais raro que há. Se mantiver este ritmo e se imunizar contra lesões, aos trinta e poucos anos o espanhol terá os mesmos 24 Grand Slams do sérvio.

São duas enormidades de “se”, mas Carlos Alcaraz já é uma lenda. Fujamos à anestesia.

O nome escorreito desta última parte da newsletter, na sua génese, visa dar folha em branco ao escriba para algo mais inusitado ou inaudito, uma espécie de lado B da cassete, mas o “hoje” merece revisão por a visada ser a seleção nacional de andebol. Deveria ser sempre, não ocasionalmente, que louros são tecidos à equipa e aos jogadores que acabaram no 5º lugar do Europeu de andebol, a melhor classificação de sempre para Portugal, superadora do 6º posto alcançado em 2020.

Nesse ano começou a ser encadeada a série de oito fases finais em nove possíveis - a única exceção foram os Jogos Olímpicos de Paris -, todas com Paulo Jorge Pereira, treinador-cuidador da caldeirada na qual mesclou gerações, aproveitando braços experientes como os de Alfredo Quintana, Gilberto Duarte, Fábio Magalhães ou António Areia, cozinhando-os em lume brando com a ousadia dos jovens talentosos que foram aparecendo, entre eles Luís Frade, Salvador Salvador ou os manos Costa.

O mais velho, Martim, marcou o golo decisivo na última jogada contra a Suécia, o caçula foi votado para a equipa ideal deste Campeonato da Europa (além do grandalhão do nome ao quadrado), temperos que carregam no travo deixado em mais um torneio onde Portugal se destacou: há um ano, só parou nas meias-finais do Mundial, acabando na 4ª posição. “Quando se atinge um nível altíssimo em andebol, o céu e o inferno andam sempre muito próximos um do outro. Desta vez, subimos o céu”, disse o feliz selecionador.

Antes que tal aconteça, valorizemos com maior constância a seleção e o staff de uma federação por transcenderem a visibilidade que granjeiam, mas responsáveis por cordilheiras de esforços para a engrandecer: não há véspera ou ressaca de jogo durante uma competição em que o técnico e os jogadores deixem de falar a jornalistas e, quem diria, sem nunca se distraírem do essencial, desculpa fetiche que é muito ouvida quando se tenta falar com futebolistas. O país está atento, os jogos e feitos recentes passaram no canal aberto da RTP, até nas lamacentas redes sociais já se pescam bitaites de bancada a colocar em causa as opções do selecionador.

São sintomas de uma modalidade a espraiar-se, dores de crescimentos que evidenciam um alcance a mudar. “Haverá vezes em que vamos cair para o inferno,” acautelou Paulo Jorge Pereira, prudente quanto ao inevitável no desporto. Que daqui em diante nos dê mais, a todos, para atentarmos ao andebol.

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