Toma Vitinha, é tua a bola que o João roubou

Era impossível ignorar o português que joga com a ponta da língua encostada à bochecha a favor do que estica o dedo indicador da mão direita quando se entretém com a bola, cada um com o seu tique. Vitinha ser o tipo que mais passes e toques na bola deu na final da Champions entende-se por João Neves ter sido quem mais vezes roubou a bola, ganhou duelos (no ar) e sofreu faltas na sua equipa. As valias de um ligam às do outro, os seus trejeitos futebolísticos são umbilicais. Não há o Vítor de Santo Tirso, filho de pai jogador, sem o João de Tavira, cuja primeira experiência no desporto veio do andebol.

Outra ironia: como pôde um rapaz baixote, com os pés atolados em jeito, começar por fazer uso das mãos para se recriar com uma bola?

Faço eu ideia, mistério da vida, desta em que hoje o maior dos organizadores de jogo no futebol é Vitinha, exímio a dar um passe mas sem ser só isso, já não como Andrea Pirlo, Sergi Busquets ou Toni Kroos, últimos da geração onde receber para um lado e fingir com o corpo para o outro era o refogado do seu estilo; vergavam jogos à sua vontade usando os engodos da tanta técnica que tinham. Vitinha também, mas corre, farta-se de correr, o golo que marcou não nesta, na anterior final da Champions, é prova disso.

Ele tem algo de irónico assim como João Neves. Já que muito dado a comparações se assume o futebol, ele é uma espécie de sucessor de N’Golo Kanté. O francês era, ainda vai sendo, um destruidor de jogo omnipresente, incansável a cobrir todo o campo; o português encarna essas qualidades, acrescentando bastantes camadas: não se limita a correr, perseguir, disputar duelos, roubar ou desfazer o jogo dos adversários; também joga bastante no resto, excecional no controlo de bola, tentacular a guardá-la, movido por uma cabecinha pensadora com os neurónios em sintonia com os de Vitinha.

Seria ironia suprema que Roberto Martínez, elogiador em entrevista à Tribuna Expresso da “química natural” entre os jogadores, acendedor da brasa que esquenta a sua sardinha gabarola ao lembrar ocasionalmente ter sido quem os juntou pela primeira vez na mesma equipa, não aproveitasse esta telepatia na seleção nacional. Vitinha pensa a bola, João Neves vai buscá-la. Tenho para mim que separá-los deveria ser pecado futebolístico pelo que se vê quando jogam juntos.

Eu não os vejo nos treinos, mas não dá para ver como não dedicar o jogo de Portugal no Mundial aos dois que fazem mexer o melhor meio-campo do futebol europeu. Pode ser que seja por ter visto a final da Champions em Tavira, terra do menos badalado dos médios, atravessada pelo Rio Gilão que rima com João. Ou por ter olhos na cara.

Entre os homens que restam em Roland-Garros nenhum é perseguido por uma locomotiva frenética de entusiasmo, mais um comboio de alta velocidade à balda de freios, como João Fonseca. Nascido no país do histerismo desportivo, basta assistir a um ponto ganho pelo brasileiro contra Djokovic para se entender que o hype em torno do tenista suplanta largamente, por enquanto, o seu desempenho no campo. Outrora forçado a trincar os dentes e extrair motivação dos públicos que favoreciam mais Roger e Rafa, o sérvio terá relembrado os tempos em que não tinha a maioria do court central de um Grand Slam a torcer por ele.

João Fonseca é um moleque, só tem 19 anos. A desmesurada excitação ajudá-lo-á tanto quanto o pressionará de quando em vez, sem que as coincidências amenizem esse cerco: venceu Djokovic no mesmo dia, com a mesma idade, em que o seu ídolo, um certo suíço que por acaso é acionista da marca que o veste e patrocina, derrubou o alvo do seu culto, Pete Sampras, num dos quatro maiores torneios do ténis.

E no domingo desenvencilhou-se de Casper Ruud, o norueguês com duas finais em Roland-Garros a quem sobrara ser o favorito ainda em prova após a saída dos principais nomes. Cuidado, o brasileiro aprendeu rápido, assim nos disse há pouco mais de um ano quando veio ao Estoril Open.

O Fonsequismo é real, o comboio já berra ‘pouca terra, pouca terra’, u-uuu!

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